Hoje é dia de Natal.
O jornal fala dos pobres
em letras grandes e pretas,
traz versos e historietas
e desenhos bonitinhos,
e traz retratos também
dos bodos, bodos e bodos,
em casa de gente bem.
Hoje é dia de Natal.
- Mas quando será de todos?
Sidónio Muralha
Porque, na verdade, só quando for de todos, fará sentido celebrar o Natal de Cristo.
Tempo de cinza
de andorinhas indecisas nos meus dedos,
como o sol que corre baixo no horizonte,
e o orvalho que teima em não secar.
Jamais soltarei o voo das aves,
libertarei sua alegria, os seus volteios,
porque esta cinza nos transforma em prisioneiros
que a luz do Inverno está à beira
de enregelar.
Tempo de cinza,
nuvens baixas no poente,
que dor difusa, latejante ou permanente,
impedirá as minhas aves
de voar?
Manuel Filipe
Com as asas coladas ao corpo. Pela cinza que nos cai dos dedos, quando a esperança se desfaz.
I
de gaivotas o grito
entre rumores e ondas
ave te escuto
ignorada e lenta
tão veloz passar
que nunca pousa
II
no silêncio posterior
a mágoa inerte
de quem o espesso
ar apodrece
III
cinza entre
dois fogos
sol tão denso
sobre a respiração
do corpo
esvoaçar nocturno
pelo vagaroso frio
as palavras rondam
e onde se me negam
Alberto Carneiro
Tão veloz passar. Como tudo o que se me nega. Vagaroso frio. Frio.
Diz-me o teu nome - agora, que perdi
quase tudo, um nome pode ser o princípio
de alguma coisa. Escreve-o na minha mão
com os teus dedos - como as poeiras se
escrevem, irrequietas, nos caminhos e os
lobos mancham o lençol da neve com os
sinais da sua fome. Sopra-mo no ouvido,
como a levares as palavras de um livro para
dentro de outro - assim conquista o vento
o tímpano das grutas e entra o bafo do verão
na casa fria. E, antes de partires, pousa-o
nos meus lábios devagar: é um poema
açucarado que se derrete na boca e arde
como a primeira menta da infância.
Ninguém esquece um corpo que teve
nos braços um segundo - um nome sim.
Maria do Rosário Pedreira
De repente estou só no mundo. Vejo tudo isto do alto de um telhado espiritual. Estou só no mundo. Ver é estar distante. Ver claro é parar. Analisar é ser estrangeiro. Toda a gente passa sem roçar por mim. Tenho só ar à minha volta. Sinto-me tão isolado que sinto a distância entre mim e o meu fato. Sou uma criança, com uma palmatória mal acesa, que atravessa, de camisa de noite, uma grande casa deserta. Vivem sombras que me cercam - só sombras, filhas dos móveis hirtos e da luz que me acompanha. Elas me rondam aqui ao sol, mas são gente.
Bernardo Soares
Só ar. Como um sopro. Por vezes as sombras até são bem vindas.
Solitariamente. Sem riso. Mas o mar é o (e)terno bálsamo.
